Ursula, tú fuiste quien escribió que el verdadero viaje es el retorno (Los desposeídos, 1974). Ahora, eres tú misma quien regresa a casa. Que tu luz nos siga guiando por muchos años. Por todo esto y por mucho más, gracias, mi desconocida amiga. Que encuentres la paz.
Gracias de corazón, Úrsula K. Le Guin. Descansa en paz.
La guerra y la posguerra se acaban cuando pueden mirarse con amor. Cuánto valor y perseverancia se necesitan para hacer eso. Cuánta humildad para desearlo. Y cuán traicionados se sentirán todos aquellos que, heridos o indignados, contaban con nosotros para seguir doliéndose, quejándose y odiando. Un guerrero construye la paz verdadera y la paz verdadera no deja fuera a nadie. Lucha por, para, no contra. La paz verdadera es difícil. Ganamos todos pero, en ese salto a ciegas en el que aún no se ve su forma, exige que todos estemos dispuestos a perder.
Las palabras son misteriosas: surgieron por necesidad y acabaron adquiriendo dimensiones imprevistas. Primero las elegimos, quién sabe cómo, pero después nos hablan ellas a nosotros. Vamos a dejarlas hablar. En silencio, a ver dónde nos llevan. Ojalá estemos a punto de emprender un viaje del que no volvamos siendo exactamente los mismos. Éste es mi buen deseo para todos nosotros.
Para qué todo esto durante tantos años... Para que los niños aprendan y nosotros no olvidemos jamás. Y para que consigamos, vez a vez, asimilar cómo se hace. Porque llega un día muy importante, muy feliz, en el que regresa. Porque ese día no podemos provocarlo pero a menudo hay que prepararlo y es bueno que sepamos la manera.
A los que habéis decidido quemar vuestras naves, sólo puedo desearos que el humo, el olor a quemado y los fantasmagóricos restos calcinados varados en la playa no os acompañen toda la vida. Por desgracia, sé bien de lo que hablo, pues yo también he quemado naves y, a veces, aún noto sus rescoldos ardiendo. Pero, si con todo, no habéis podido evitar prenderles fuego, permitidme que, simplemente, me haga a un lado… y os desee lo mejor.
Hoy quiero compartir una música especial. Hacía muchos años que no la escuchaba, pero su recuerdo siempre ha estado ligado al invierno y, muy especialmente, a la Navidad. Y fue precisamente, durante la meditación de Navidad que celebramos aquí, en la Casa de Gestalt, hace sólo dos días, cuando sentí el deseo de ponerla casi sobre la marcha. Desde entonces esta pieza no ha dejado de sonar en mi interior.
Está claro que no hace falta; sin embargo, quiero empezar diciendo que esto es un cuento: un relato de hechos inverosímiles que les suceden a unos personajes creados. En el caso de que a alguno de vosotros, al leerlo, le parezca otra cosa, es posible que se deba a que tiene un contacto lamentablemente pobre con lo real o a que conoce al ángel de la Navidad, pero eso es asunto suyo…
Si la mirada no se cura, nada se cura. Y la mirada abarca el pasado, el presente y el futuro. La mirada de amor nos cura y cura al mundo. Pero, si la mirada está enferma, todo se vuelve hostil y deformado, dentro y fuera de nosotros. El Guerrero no ve monstruos, personajes ni parodias: ve gente de verdad. Verla es la única manera de encontrarse con ella, de volverse real en un mundo real y salir así de un cuento de fantasmas. Y es con la realidad y con la gente con quien se puede levantar la paz.