Y por tercera vez, de un modo cada vez más inexplicable, el ángel se tendió sobre sus corazones temblorosos e imaginó con ansia cómo sería andar la vida con tal fragilidad milagrosa. Sólo una hora. Deseó ser humano sólo una hora para comprender, para palpar, aquella esencia tan emocionante.
El ángel no llegaba. Y no porque no fuera esperado con ganas. Simplemente sucedió que fueron pasando primero los días, y finalmente las horas, sin que se supiera nada de él. Extraño, porque ni la guerra, ni el dolor, ni la muerte, ni la crueldad, ni la ausencia, ni el expolio, ni la materialización de algunas de sus peores pesadillas y de otras desdichas con las que nunca había atormentado su imaginación habían retrasado antes sus encuentros.
Está claro que no hace falta; sin embargo, quiero empezar diciendo que esto es un cuento: un relato de hechos inverosímiles que les suceden a unos personajes creados. En el caso de que a alguno de vosotros, al leerlo, le parezca otra cosa, es posible que se deba a que tiene un contacto lamentablemente pobre con lo real o a que conoce al ángel de la Navidad, pero eso es asunto suyo…