De qué tenemos hecho el amor para que no se alimente ni se desarrolle en todas las direcciones, para que lo que llamo amarme te empobrezca y lo que llamo amarte me perjudique. Qué falacia burda o sutil hemos estado confeccionando poco a poco hasta llegar aquí sin que en estos momentos nos extrañe ya nada de este planteamiento perturbado.
Apenas puedo recordar cómo me hice esclava de mis libertades. Fue tan poco a poco, desde la infancia... Así me adormecí, busqué anhelante sus implacables exigencias y acabé - por no decir que también empecé - enarbolándolas. Quizá sea imposible no pasar por eso. O tal vez haya quien conozca esa gracia, no lo sé. [...]
'Esclavo atlante'. Escultura de Michelangelo Buonarroti (Miguel Ángel) La última esclavitud, la más profunda y seguramente la más fuerte es la que nos hace esclavos de nosotros mismos. En realidad, muy posiblemente, si no fuéramos nuestros propios esclavos, tampoco lo seríamos de nadie ni de nada más. Así de simple. Así de definitivo. De modo [...]